Lucien se laissa évoluer dans cet état de flottement qu’il connaissait correctement. Ses mains, serrant le pinceau, semblaient guidés par un effet extérieure, une pulsation inapparent qui dictait la courbe de n'importe quel lueur. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se abordant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un acte instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa main devenait l’instrument d’une axiome encore voilée. Depuis quelque ères, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un futur en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une richesse en fonctionnalités plus conséquente aux forces du destin. Peut-être en faisait-il reflet. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent les voiles, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des traits à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans ses énergies. Ce estampe était différent des passés. Il ne montrait pas un évenement définitive, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour clouer ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une grande ville en ruine, des cendres retombant à savoir une bombe funèbre, des personnes et des monsieur sans faciès errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un commode illusion. C’était une guidance. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par e-mail savaient que quelques voyances ne devraient jamais être dévoilées. Et pourtant, il avait capturé cette effigies sans même en également avoir conscience. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce dessin annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le livrer à cet homme en costume qui attendait sa réalisation. Ce qu’il venait de peindre contenait une certitude incomparablement forte, une intimidation enfouie dans les minois de pinceau et les ombrages de les coloris. Il était trop tard pour faire tomber cette réprésentation. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de mauvaises main.

Lucien resta immobile, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son démonstration luttait entre la peur et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la simple instruction. Elle était une flagrance capturée dans la matière, une guidance figurée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en avertissement. Certains cartomanciennes affirmaient que le devenir pouvait sembler système à travers des traces, mais rarement de façon également cruelle. Cette toile contenait un contact qu’il n’était par contre pas censé embrasser. La date de la margoulette projeta une ombrage tremblante sur le illustration. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus serieuse sous cette clarté vacillante. Était-ce son cerveau ou cette peinture était-elle formellement un portail technique poétique quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha légèrement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au foyer du chaos qu’il avait représenté, une formes se distinguait des autres. Elle se tenait de choix, mine à l’observateur, les faciès à phototype esquissés. Son regard se figea. Cette soupçon, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait voyance olivier pas de soupçon. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette photo apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les adeptes de la voyance sérieuse par écrit parlaient de temps à autre de prévisions autoréalisatrices, des prédictions qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint notre ressort dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà étagère ? Son spectre s’accéléra. Le poids du futur pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait au pas de course motif cet homme en costume souhaitait cette fresque. Ce n’était pas une commode œuvre d’art. C’était une sésame. Un décisions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le futur aux soi d’inconnus en situation de pouvoir l’interpréter pour leurs propres vouloirs. S’il la détruisait, il brisait par contre une guidance qui n’était toujours pas écrite. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était toutefois toujours pas ardemment figé.